Cuando el esnob se reencontró con Zimmerman

Habían pasado ya muchos años desde la última vez. Ya ni se acordaba cómo se procedía. Esta vida posmoderna le había convertido en un desarraigado esnob. Pero le picó el gusanillo. Se acercó al rincón, puso al viejo Zimmerman en horizontal, giró el brazo del tocadiscos y se sorpendió a sí mismo disfrutando de nuevo del crujido que produce la aguja de diamante al rozar sensualmente los surcos del Blonde on Blonde. Y lo escuchó entero. Y después se durmió. Y mientras dormía sonrió.

Nacha Pop-Concierto homenaje a Canito (9 de febrero de 1980)

Siempre se ha dicho que el pistoletazo de salida oficial de la Movida Madrileña fue este concierto realizado para homenajear al malogrado Canito, batería de Tos (luego Los Secretos) fallecido en un accidente de tráfico. Muchos de los grupos que luego tuvieron un papel importante en la transmisión de toda aquella New Age a la española estaban en ese concierto. Uno de esos grupos fue Nacha Pop.

Pues bien, hace unos meses llegó a mis manos el documento sonoro que da fe de la actuación de Nacha Pop esa noche. En la batería aún estaba Jaime Conde (primer batería de Nacha Pop), de hecho sería el último concierto en el que participó. Parece ser que las cosas en la parte rítmica no salieron demasiado bien y se decidió sustituir a Jaime por el gran Ñete, a la postre el batería con el que Nacha Pop pasaría a la historia de la música española. La calidad de la grabación es peor que mala. Además los antiguos componentes de Nacha siempre han dicho que la actuación de esa noche fue deplorable. Aun así, considero que el documento es de una importancia tal que no puede pasarse por alto con una sola escucha. Es significativo el cambio de algunas letras, el ritmo más acelerado de algunas canciones y, efectivamente, algunos errores en la parte rítmica que hacían que el tema perdiese parte de su encanto (o lo ganase, según se mire). Las canciones que tocaron esa noche pertenecen al primer álbum de la banda publicado ese mismo año. Es interesante comprobar cómo eran las canciones en un primer momento y cómo las dejó el Sr. Teddy Bautista (sí, el de la SGAE) después de meterles mano. No hizo un mal trabajo de producción el señor presidente. En fin, toda una joya del pop español. Que la disfruten.

 

Homenaje a Canito (Escuela de Caminos)

Nadadora-Todo el frío del mundo

Un fresco y sutil soplo de pop se apoderado de esta entrada. Y tiene que ser así porque si no es imposible presentar este álbum. Se trata del primer larga duración de Nadadora. Un grupo con dos voces (una femenina y otra masculina) que se mezclan y se entrelazan formando un conjunto vocal de muy alto nivel.
No suelo destacar una canción por encima del resto, pero el corte 5º (20.000 veces) es para para enmarcarlo y colgarlo en la pared al lado del diploma de inglés del CCC.

Todo el frío del mundo

Guillermo-Desde siempre

Hoy he estado revisando mi colección de discos buscando algo que colgar por aquí. Mientras me decidía entre un viejo single promocional (regalado con Nescafé) y el primer disco de Antonio Vega en solitario, mis ojos se posaron sobre la media sonrisa de este hombre con cara de buena persona. Como podrán adivinar, al final ha sido el elegido. Se trata de un cantautor que durante unos meses del año 2000 estuvo sonando en muchas emisoras. Después, su música quedó en el olvido y no ha vuelto a publicar nada más (al menos que yo sepa). El álbum en cuestión es el típico trabajo de cantautor pop. La producción de Carlos Jean probablemente le otorga a este trabajo un envoltorio que en ocasiones parece innecesario. No obstante tiene momentos melódicos tan buenos y unas letras tan bien trabajadas que merece la pena pararse un momento para escucharlo. En fin, que me parece un disco perfecto para disfrutar en un día soleado como el de hoy. Y si mañana amaneciese nublado será un disco perfecto para disfrutarlo en un día nublado. ¿Y si mañana llueve? Pues eso.

Desde Siempre

Eggplant-Catgirl

Me encanta la portada de este álbum. La había visto varias veces en una de esas tiendas de segunda mano y nunca me había decidido a comprarlo. Hasta que una tarde calurosa de la semana pasada, atraído por esa muñequita de plastilina, me llevé el cd a mi casa. Al final Eggplant resultó ser un grupo de pop-punk de bastante nivel. El disco lo editó Elefant en 1996. Lo dejo por aquí por si alguien le interesa echarle un oído.

Catgirl

Los ojos del poeta

Gabriel Celaya tenía unos ojos muy bonitos. Azules. Y grandes. Pero también los tenía tristes. La belleza y la tristeza pueden ir perfectamente de la mano. No se si era una pose de poeta melancólico o esos ojos expresaban una tristeza real. Este año se cumplen cien del nacimiento de Rafael Gabriel Juan Múgica Celaya Leceta, y en uno de los pocos reportajes que he visto rememorando su muerte me di cuenta de que no era sólo tristeza lo que se veía en esos ojos, sino que también se veía humedad. Era como si estuviese siempre preparado para llorar. Como si se quisiese ahorrar el momento que transcurre hasta que los ojos empiezan a ponerse vidriosos. Celaya ya los tenía así.

Si hoy volviese a la vida tengo por seguro que sí se sentiría muy triste. Descubriría que el amor de su vida ya no está y además tendría que ver cómo su obra ha sido arrinconada a una esquina de los libros de texto de Lengua y Literatura del Bachillerato (que en los tiempos que corren no es poco). Ante este panorama lo primero que uno puede hacer es llorar. Y Celaya ya estaría preparado. Pero no puedo saber si en vida fue un hombre triste o alegre. Aun así siempre que leo un poema de Celaya me acuerdo de sus ojos azules como el cielo y de esa tristeza que parecía emanar en cada mirada.

**El óleo que tienen encima de estas líneas es del propio Celaya. Probablemente fue realizado durante su época en la Residencia de Estudiantes de Madrid. Más información.

Johnny Winter-Guitar Slinger

Nunca he sido amigo de centrarme en ciertos géneros musicales y cerrar los oídos para el resto. Sin embargo el blues es algo que tengo bastante abandonado. No obstante si alguien me preguntase si conozco algún disco para empezar en el mundillo elegiría este trabajo de Johnny Winter publicado en 1984. El caso es que he leído que este bluesman albino está preparando nuevo material para finales de año. Su estado de salud le ha obligado a hacer sus conciertos sentado en una silla, tiene graves problemas de visión y su aspecto refleja ya los años de carretera y mala vida. Aun así, sigue maravillando al mundo con su forma única de tocar la guitarra. En fin, que merece la pena perderse entre la voz ronca del hombre que mejor ha interpretado el Jumpin' Jack Flash de los Rolling Stones. Por ello os dejo por aquí el que dicen es su mejor trabajo. Larga vida a los guitarristas albinos.

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Guitar Slinger

Réquiem por un puñado de gigas

El martes yo era un hombre feliz. No me daba cuenta de ello, pero era feliz. Me levanté pronto. Encendí el ordenador como todas las mañanas para escuchar algo de música mientras trabajo. Abrí el iTunes y me di cuenta de que pasaba algo raro. El ordenador se colgaba sólo con mirarlo. Reinicié windows como diez veces hasta darme cuenta de que no se iba a arreglar por muchas veces que reiniciase. En este punto me puse a  pensar en todos los archivos que tenía y que corrían el peligro de perderse. Lo que más me preocupaba eran los discos. ¿Qué sería de todos mis discos? Ante el panorama de desolación que podía augurar ante mí, hice acopio de todos mis (poquísimos) conocimientos de informática y realicé una partición del disco duro desde el "modo seguro" del endiablado windows vista. Metí en la partición del disco duro todos los archivos que quería conservar. Acto seguido pasé a reinstalar el sistema operativo en el disco duro principal (véase c:). El problema fue que me equivoqué de opción y le di al disco duro el formato original de fábrica. En fin, que me quedé sin nada. Todas mis posesiones se fueron al limbo al que van las cosas cuando formateas un ordenador. ¡Y yo con estos pelos!

Sin duda lo peor de todo ha sido perder los 30 gigas de discos. Piezas hoy en día irreemplazables se perdieron a la misma velocidad con la que avanzaba un línea azul cruzando mi pantalla de forma horizontal. Sólo me quedé con los 8 gigas escasos que tenía en el iPod y que, para mayor desastre, no sé cómo volcar en el ordenador.

Cualquier adelantado a su tiempo (adelantado a mí tiempo más bien) que se eche las manos a la cabeza y ponga el grito en el cielo preguntándose por qué no hice tal o cual cosa, que deje de preguntárselo. Ya le respondo yo. No lo hice porque no sabía.

Ante mi desesperación me acerqué al armario de los discos, pero de los discos redondos de plástico y vinilo. Y noté como cada uno de ellos me guiñaba un ojo como diciéndome "no te preocupes, que para eso estamos nosotros aquí". Y eso hacemos, apoyarnos los unos en los otros. Yo les apoyo haciéndoles girar y ellos me apoyan sonando.

Por cierto se acepta cualquier donación en forma de Mp3 para ayudarme a volver a ser el que era.

Muchas gracias.

Plazuela de Antonio Vega

Prometo que la primera cosa que haré nada más llegar a Madrid será acercarme hasta la plazuela de Antonio Vega. Y cuando llegue alli me sentaré en el suelo y tararearé El sitio de mi recreo. Más tarde, cuando las farolas ya iluminen las calles mojadas, nos acercaremos al Penta y escucharemos todas aquellas canciones que conseguían que Antonio pudiese amar a su sempiterna Chica de ayer. Prometido queda.

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Entre tilonorrincos y espiritrompas: "La lengua de las mariposas", de Jose Luis Cuerda

Cuando me entero de que alguien va a estudiar magisterio, siempre le recomiendo ver (o volver a ver) la película La lengua de las mariposas de José Luis Cuerda. Y como igual hay algún futuro maestro que aún no ha sido avisado lo pongo por aquí y que quede por escrito. 

Recuerdo perfectamente el momento en el que vi esta película por primera vez. Ayer volví a verla y sentí la misma impotencia que aquella primera vez. Impotencia por no poder cambiar la historia, por no poder subir al camión y abrazar a Don Gregorio e impotencia por el olvido al que se han visto sumidos los maestros de la II República Española.
Siempre lamentaré no haber tenido en el colegio a Don Gregorio como maestro. Si todos mis profesores hubieran sido como él, hubiera sabido lo que era un tilonorrinco y una espiritrompa. También me hubiese enterado de lo que era la libertad.

Por cierto, la película está basada en este relato del mismo nombre.

Rafael Berrio-1971

Mientras escribo estas palabras está sonando de fondo el soberbio último disco del donostiarra Rafael Berrio. Y, mientras lo escucho, reflexiono y llego a la conclusión de que es uno de los discos que más me ha emocionado en los últimos tiempos. Hace un par de entradas colgué el vídeo del primer single del disco. Con el paso de los días ese single me supo a poco y empecé  a desear escuchar el disco completo. La ansiedad cada vez era mayor, y nada más que tuve un hueco me acerqué a comprar el disco. Cualquiera podría pensar que es estúpido comprar a estas alturas un disco, que es más útil bajarse el spotify y escucharlo. Pero sentía la necesidad casi enfermiza de completar el ritual compulsivo de desear un disco, ir a la tienda a comprarlo, llegar a casa y abrir cuidadosamente el disco mientras hueles el olor del papel del libreto.
El disco superó con creces mis expectativas. En primer lugar el diseño está trabajadísimo. Todo el disco imita a una de esas antiguas libretas de contabilidad. Las letras de las canciones están escritas a mano por su propio autor en los márgenes de lo que parecen ser las hojas de la libreta de contabilidad. En cuanto a las canciones, uno tiene la sensación de que componen un todo indivisible en el que es imposible añadir ni sustraer nada. Las letras de las canciones giran obsesivamente en torno a la idea (ideación) del Amor (así, con mayúscula) o del irremediable paso del tiempo. En cuanto a la música, no se han escatimado en infinitos arreglos de violín o acordeón que, junto con la Alhambra del propio Berrio, confieren un halo de orquestación que atrapa desde el primer minuto de la primera canción hasta el último segundo de la última canción. Vamos, un disco imprescindible para cualquier amante de la música.
Los músicos que han participado en esta grabación han sido:

Rafael Berrio: voz y guitarra Alhambra

Joserra Senperena: piano y acordeón

Jacob Reguilón: contrabajo y bajo eléctrico

Carlos Raya: guitarra eléctrica y clásica

Daniel Griffin: batería y percusiones

Philippa Skillman: violín

Virginia Pina: segunda voz

Letra y música por Rafael Berrio

Producido y arreglado por Joserra Senperena

Espero que después de todo lo expuesto a nadie le defraude. Que así sea.

1971

Pequeño esbozo de un melómano en tratamiento

Un fantasma recorre Europa (y medio mundo): el fantasma del consumismo. Los centros comerciales están abarrotados a todas horas. A la gente no le importa la crisis ni las hipotecas. Todos los pasillos de cualquier Media Markt están repletos de familias renovando la televisión que habían comprado el año pasado por estas mismas fechas o comprando el tercer portátil para el hijo universitario (todo el mundo sabe que es importantísimo tener tres ordenadores: uno para los días pares, otro para los impares y el Mac para entretiempo). Sin embargo siempre hay una zona que estará poco/nada frecuentada. Esta zona de la que les hablo es aquella vieja sección de los grandes almacenes en la que solían colocar viejos objetos circulares que contenían música y a los que llamábamos discos compactos (cedes para los amigos más íntimos). Me resulta preocupante observar cómo la gente siente un enorme desinterés por la compra de música. Una de las actividades más placenteras que existe en la vida es situarse delante de unos discos e ir ojeando una portada tras otra hasta encontrar algo que llevarte a casa. Este fin de semana he vuelto ha recrearme en este placer contemporáneo. Los dos últimos cd's que he adquirido ya adornan lujosamente las estanterías de mi casa. Se trata del "The Queen is dead" de The Smiths y de "Todo el frío del mundo" de las gallegos Nadadora. Entre los dos me gasté la friolera de 12,85 euros. El momentazo de pasear por las estanterías de la FNAC mientras sonaba esto de fondo, no tiene precio. Larga vida al Pop. Sí señor.

Rafael Berrio - Simulacro

El otro día, y por pura casualidad, me topé con este vídeo. En una primera escucha me rechinó un poco el superlativo pesimismo de este hombrecillo que fuma los puros con las misma elegancia con la que los fumaba Fidel Castro. Pero con escuchas posteriores voy descubriendo nuevos matices que cada vez me gustan más. Me encanta esa voz de típico cantautor de toda la vida. Me gusta la pose sencilla de este músico vasco amigo íntimo del gran Poch. Rafael Berrio formó parte de UHF, un grupo arropado por la escena pop de San Sebastian. Su carrera musical ha cursado por el margen de la independencia. Un nuevo hallazgo que me trae de cabeza.

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Papá Topo-Oso Panda

Papá Topo es un jovencísimo dúo mallorquín de twee pop. La foto que encabeza esta entrada es la portada de su primer trabajo discográfico. Se trata de un Ep titulado Oso Panda. He de reconocer que soy un profano en este tipo de sonidos tan intencionalmente cercanos a las canciones infantiles de Parchís o Enrique y Ana. Probablemente mi fascinación con este disco se deba precisamente a eso, a mi inexperiencia. El caso es que me encanta la pegajosidad de las melodias y la inocencia pueril que emana desde las letras. Desde luego ha diso el descubrimiento del mes. Espero que a ustedes también les guste.

Oso Panda

También dejo aquí los clips que se han grabado con las canciones del Ep. 

Historia de un libro de segunda mano

Soy bastante asiduo a las tiendas de libros de segunda mano. Lo soy principalmente por dos razones. La primera porque los libros son generalmente más baratos (razón poderosa donde las haya). La segunda porque me gusta mucho pasearme por las tiendas de libro viejo y revolver en esas polvorientas estanterías en las que te puedes encontrar de sopetón un antiguo manual de filatelia junto con una edición de La tía Tula de Unamuno de 1982. Fue justamente este último libro el que me compré hoy por el nada despreciable precio de 1 eurillo. Lo bonito de estos libros es imaginarse las manos por las que habrán pasado antes de llegar a las tuyas. Con un poco de suerte usted pude encontrar entre las páginas de un antiguo libro adquirido en uno de estos mercadillos del papel, un antiguo marcapáginas, una vieja foto de la mili de algún joven con un tímido bigotito o una carta escrita hace décadas. Yo no encontré nada de esto. Encontré algo mejor. En una de las últimas páginas del libro había una vieja pegatina en la que aparecía el gran MacGyver con una camisa blanca y mirando al infinito, con el nombre del héroe escrito en letras doradas y, como fondo de todo esto, un revolver con los colores peor conjuntados del mundo. Lo del revolver supongo que será irónico ya que, como todo el mundo sabe, el Sr. MacGyver nunca usaba un arma de fuego, se las arreglaba sólo con una navaja suiza. Poniéndome a pensar en el hallazgo, me embargó una repentina sensación de felicidad al sentirme poseedor de aquel tesoro. Cualquiera puede comprar este libro en una librería. Lo que no todo el mundo puede hacer es comprar esta pegatina, fechada probablemente a finales de los 80 o principios de los 90. Siguiendo con estas divagaciones, intenté adivinar cómo llegó a parar el adhesivo dentro del libro. Me imaginé a un colegial al que le mandaron leer a Unamuno en el cole. Podría se que, para amenizar la lectura, nuestro joven lector colocó esta pegatina a modo de adorno en una de las páginas. Con el paso del tiempo este libro llegó a mis manos y hoy la pegatina decora las mismas páginas del mismo libro. Quién le iba a decir a D. Miguel de Unamuno lo cerca que estaría del gran Angus MacGyver. Las vueltas que da la vida.

Para ilustrar esta historia adjunto la fotografía del adhesivo en cuestión entre las páginas del libro.